Carrie Bradshaw Is Still Full of Shit

Vijf jaar geleden leunde ik over het kantoor van ELLE.com en riep tegen sitedirecteur Leah Chernikoff: “Weet je, ik wilde haar zijn op de universiteit, maar Carrie Bradshaw zit vol met onzin.” Het was een van die onhandige, on-brand opmerkingen die gemaakt worden wanneer slimme vrouwen over tv praten, maar ik maakte er een essay over Carrie’s grote feministische mislukkingen van en… de respons was groter dan groot. Voormalige vrienden stuurden sms’jes. Het gedrukte tijdschrift publiceerde een uittreksel, samen met enkele venijnige lezersreacties. En ik was nerveus voor elke ontmoeting met Sarah Jessica Parker, omdat eerste liefdes moeilijk sterven, weet je?

Sinds dit stuk voor het eerst werd gepubliceerd, is er veel veranderd: we hebben Trump en #MeToo; we controleren privilege in plaats van Vuitton-bagage. Mijn leven is ook hermixed – ik ben een betere vriend, een slechtere leugenaar, en ik heb eindelijk uitgenodigd voor een Prada show. Maar ondanks de vele verschuivingen, is het nog steeds waar: Ons moderne archetype van vrouwelijke onafhankelijkheid, Carrie Bradshaw, lult uit haar nek. We moeten het accepteren, uitpakken en zelfs omarmen.

Laten we hier beginnen.

© HBO/ Courtesy: Everett

Ooit (2003, als u het wilt weten) wilde ik een Carrie Bradshaw in het echt zijn. Ik geloofde in cashmiracles. Ik sprintte op onmogelijke stiletto’s. Ik had lang, blond, natuurlijk krullend (c-c-c-curly!) haar. En natuurlijk had ik mijn eigen sekscolumn waarin ook ik kon mijmeren over de problemen van jongens, vriendinnen en Fendi.

Okay, dus mijn column stond in de universiteitskrant in plaats van de New York Star. M’n Prada’s kocht ik obsessief bij consignatiewinkels in Boston. En het dichtst dat ik bij Bungalow 8 kwam, waren huisfeestjes waar we tot 4 uur ’s nachts The Strokes en The Clash draaiden. Maar de overeenkomsten tussen mij en Ms Bradshaw lagen voor de hand: we waren schrijvers. We waren kooks. We waren vrije geesten die geloofden in liefde, niet in regels. We waren wapenzusters – of tenminste in minirokjes met legeropdruk.

Ik leefde bijna vier jaar lang in deze designerwaan, terwijl ik opgewonden mijn laatste rendez-vous en vetes vastlegde voor een geboeid campuspubliek. College was een voorrecht dat ik niet licht opvatte, maar toch voelde ik me altijd buiten de normen – ik was te kunstzinnig en te boos voor de idyllische graspleinen, waar ik zowel in als buiten de klas veel problemen veroorzaakte. Ik kon niet wachten op het onvermijdelijke moment dat ik naar New York City zou verhuizen, de Fashion Week zou meemaken, op verschillende “scenes” zou rondspoken en bij een groot tijdschrift zou werken. Ik zou pizza eten in een avondjurk. Ik zou paniekerige vrienden adviseren met zachte waarheden en sterke drankjes. Ik zou uitgaan met muzikanten en artiesten en misschien zelfs met The New Yankee…

Obviously, Carrie Bradshaw was een fictief personage. Maar omdat ze zo symbolisch was voor vrouwen die hun eigen weg naar leven en liefde bewandelden, omarmde ik haar avonturen als symbolen van mijn eigen avonturen. Toch had ik me moeten realiseren dat ondanks het haar, Carrie Bradshaw en ik heel verschillend waren. Ik sliep niet met elke kerel waarmee ik uitging. Het weinige geld dat ik had zou nooit opgaan aan dure Manolos. (Ik kon niet langer dan twee seconden tegen Charlottes geestige waanzin. En Aidan bedriegen met Big… Ik bedoel, nee.

In mijn tienerjaren ging ik ervan uit dat mijn fictieve icoon cooler, ervarener en geraffineerder was dan ik – en als het op dapper leven aankwam, geloofde ik echt dat zij alles was. Haar ontrouw, haar vluchtige concept van volwassen worden, het hele bestaan van Berger… ik dacht eerlijk gezegd dat als ik volwassen zou worden, een coole baan zou hebben, een garderobe die je kunt aanraken, en een draaideur van waardige afspraakjes, dat ik het dan zou snappen.

Maar er valt hier niets te snappen, en ik zeg dit als een gecertificeerde volwassene met modevervulling, seksuele voldoening, en (ja, nog steeds) blond, c-c-c-krullend haar. Bij elke heruitzending van TBS word ik met een trieste realiteit geconfronteerd: Leven als Carrie Bradshaw was een vreselijk doel, want Carrie Bradshaw is een idioot. Carrie Bradshaw is een sukkel. En – en dit is het deel dat me doodt – Carrie Bradshaw is een nepfeministe die het patriarchaat met één woordspeling per keer in bedwang houdt.

In de woorden van Dear Sugars’ Steve Almond, is Carrie’s M.O. “aangeleerde hulpeloosheid,” en het is zowel verraderlijk als super-saai. Het gaat als volgt: In elke aflevering doet Carrie Bradshaw alsof ze onafhankelijk en vrijdenkend is. Ze draagt vooruitstrevende kleding, dus lijkt ze een vooruitstrevend persoon. Maar ze is alleen bevriend en geliefden met andere rijke blanken – verdacht in de smeltkroes die New York City is. En net als haar smaak in sociale kringen, zijn Carrie’s volwassen keuzes ernstig (en verdacht) scheef naar ouderwetse conservatieve onzin – het soort dat eist dat ze wordt gered door een man in een luxe auto.

Neem haar financiële problemen: Wat voor soort succesvolle, slimme 30-iets begrijpt niet hoe een bankrekening werkt? Haar technisch analfabetisme, dat charmant had moeten zijn, is ook ergerlijk. Welke klootzak koopt een Prada shirt voor de arme, mode-averse man die ze pas twee weken kent? En wie verhuist er naar Parijs zonder contact te zoeken met oude collega’s, het buitenlandbureau van de krant of zelfs vrienden van vrienden? Charlotte moet toch vrienden hebben op de linkeroever uit haar galerietijd?

Het is vooral moeilijk omdat elke SATC-fan weet dat Carrie een capabele babe is. Ze kan schrijven als een Balmain-bandiet, sprinten op Louboutin hakken, vrienden troosten in echte crisissituaties en (uiteindelijk) rijden met een versnellingsbak in de Hollywood Hills. Maar ze is totaal niet bereid om elementaire shit te doen – eten koken, e-mails versturen, haar bankrekening controleren – omdat ze ervan uitgaat dat een kerel dat uiteindelijk wel voor haar zal doen. Omdat Carrie Bradshaw niet zomaar een tv-personage is. Ze is een hedendaags archetype voor alleenstaande, werkende vrouwen – en kinderloze vrouwen, en schrijvende vrouwen, en mode-liefhebbende vrouwen – en haar aanwezigheid heeft echte kracht. Jarenlang vertegenwoordigde ze een nieuw pad voor vrouwen, een pad geplaveid met NARS Orgasm blush en gebouwd met vrienden in plaats van echtgenoten. Maar Carrie Bradshaw is misschien wel het toonbeeld van ‘wit feminisme’, het soort idealisme dat lippendienst bewijst aan inclusie, terwijl het stilletjes rijkdom en vrouwelijkheid najaagt. Ze heeft een serieus witte ridder complex, maar ze houdt hard vast aan het idee dat haar idealen net zo vrij zijn als haar haar. (Ook de reusachtige bloemenspelden? Nee.)

Carrie praat goed over vrouwen als wilde paarden, maar ze heeft nog steeds een man nodig om haar compleet te laten voelen… en om haar gefinancierd, gehuisvest en zelfs geïnspireerd te houden als schrijfster. Voor mij is dat meer dan dom. Het is een beetje onvergeeflijk. Toch zit er wel iets goeds in mijn misplaatste Bradshaw-fixatie. Ze inspireerde me om in het openbaar te schrijven, mijn eigen stem te vinden, me te verzetten tegen keratinebehandelingen, goede seks te verwachten in een serieuze relatie, en te experimenteren met lichtblauwe pumps. Ben ik Carrie Bradshaw voor dat alles dankbaar?

Abso-fucking-lutely. Zelfs nog, zelfs nu.