Laissez la pelure lorsque vous utilisez un presse-ail

Un bon cuisinier est un cuisinier ouvert d’esprit et curieux. Mais quand j’ai vu mon ami sortir son presse-ail, mon visage s’est froncé en une grimace de jugement. Je lui faisais de l’ombre.

« Ne t’inquiète pas, ne t’inquiète pas », a dit mon ami. « Je sais comment l’utiliser correctement. »

Pauvre chose. Il pensait que je doutais de ses talents de presseur d’ail. Il n’a pas réalisé que je détestais la simple présence – l’idée ! l’existence !- du presse-ail lui-même.

Ce que mon ami a fait ensuite a effacé l’expression de jugement de mon visage.

D’abord, il a ouvert le presse-ail et inséré une gousse d’ail non épluchée.

Puis il a fermé la presse et pressé sur la poignée, extrayant un ail haché doré et parfumé.

« C’est quoi ton problème ? » a demandé mon ami. Mon expression était passée de louche à incrédule.

« La pelure ! ». J’ai dit. « Où est le zeste ? » Mon ami a ouvert la presse. La peau, bien sûr, était à l’intérieur, vidée de son ail mais à peine déchirée. Rien, pas même un grain, ne s’était mélangé à l’ail haché sur la planche à découper.

C’est à ce moment-là que mes sentiments à l’égard du presse-ail ont changé. Avant ce moment, j’avais vu le presse-ail comme un outil encombrant et inutile. Si je devais prendre le temps d’éplucher une gousse d’ail, autant prendre les 30 secondes supplémentaires pour passer mon couteau dessus, non ?

Mais maintenant que je savais que vous n’aviez pas à éplucher l’ail ? C’était un changement de jeu. Sans parler d’un gain de temps. Des visions de mojo à l’ail – sans parler de l’huile à l’ail de Rhoda, rédactrice alimentaire d’Epi – ont défilé dans ma tête. Hacher 8 gousses d’ail ? Disons 20. Je m’en fiche. J’ai un presse-ail !

En fait, non je n’en ai pas.

J’ai montré le presse-ail de mon amie. « Je peux l’emprunter ? » C’était il y a des semaines. Je ne l’ai toujours pas rendu.