Carrie Bradshaw er stadig fuld af lort

© HBO/ Courtesy: Everett

Der var engang (2003, hvis du har brug for at vide det), hvor jeg længtes efter at blive en Carrie Bradshaw i det virkelige liv. Jeg troede på kontante mirakler. Jeg sprintede i umulige stiletter. Jeg havde langt, blondt, naturligt krøllet (c-c-c-c-c-curly!) hår. Og selvfølgelig havde jeg min helt egen sexklumme, hvor jeg også kunne tænke over problemerne med fyre, venner og Fendi.

Okay, så min klumme var i collegeavisen i stedet for i New York Star. Mit Prada-lager blev købt på besættelse fra genbrugsbutikker i Boston. Og det tætteste, jeg kom på Bungalow 8, var husfester, hvor vi spillede The Strokes og The Clash til kl. 4 om natten. Men lighederne mellem mig og fru Bradshaw var indlysende: Vi var forfattere. Vi var tosser. Vi var frie ånder, der troede på kærlighed, ikke på regler. Vi var søstre i våben – eller i det mindste i minikjoler med armyprint.

Jeg levede i dette designerbedrag i næsten fire år, hvor jeg begejstret registrerede mine seneste stævnemøder og fejder for et fængslet campuspublikum. College var et privilegium, som jeg ikke tog let på, men alligevel følte jeg mig altid uden for normerne – jeg var for kunstnerisk og vred til de idylliske græskvarterer, hvor jeg skabte en masse ballade både i og uden for klassen. Jeg kunne ikke vente på det uundgåelige øjeblik, hvor jeg ville flytte til New York City, gå gennem modeugen, spøge på forskellige “scener” og arbejde på et stort magasin. Jeg ville spise pizza i en aftenkjole. Jeg ville rådgive panikramte venner med blide sandheder og stærke drinks. Jeg ville gå ud med musikere og kunstnere og måske endda The New Yankee …

Obviously, Carrie Bradshaw var en fiktiv figur. Men fordi hun var så symbolsk for kvinder, der banede deres egne veje til livet og kærligheden, omfavnede jeg hendes eventyr som symboler på mine egne. Alligevel burde jeg have indset, at på trods af håret var Carrie Bradshaw og jeg meget forskellige. Jeg gik ikke i seng med alle de fyre, jeg gik ud med. De få penge, jeg havde, ville aldrig gå til Manolos til fuld pris. (Hej, eBay…) Jeg tror ikke, at jeg kunne finde mig i Charlottes tindrende sindssyge i mere end to sekunder. Og at være Aidan utro med Big … jeg mener, nej.

I mine teenageår gik jeg simpelthen ud fra, at mit fiktive ikon var sejere, mere erfaren og mere sofistikeret end mig – og når det gjaldt om at leve modigt, troede jeg virkelig, at hun var alt. Hendes utroskab, hendes flyvskhed om at blive voksen, hele Bergers eksistens … Jeg troede ærligt talt, at når jeg blev voksen, fik et sejt job, en gisp-værdig garderobe og en svingdør af værdige dates, så ville jeg forstå det.

Men der er intet at forstå her, og jeg siger dette som en certificeret voksen med modekredit, seksuel tilfredsstillelse og (ja, stadig) blondt, k-k-k-krøllet hår. Med hver TBS-genudsendelse bliver jeg ramt af en trist virkelighed: At leve som Carrie Bradshaw var et forfærdeligt mål, fordi Carrie Bradshaw er en idiot. Carrie Bradshaw er en idiot. Og – og det er det her, der dræber mig – Carrie Bradshaw er en falsk feminist, der holder patriarkatet nede, et ordspil ad gangen.

Med Dear Sugars’ Steve Almonds ord er Carries metode “indlært hjælpeløshed”, og den er både snigende og superkedeligt kedelig. Det foregår sådan her: I hvert afsnit lader Carrie Bradshaw som om, hun er uafhængig og fritænkende. Hun har et progressivt udseende på, så hun virker som en progressiv person. Men hun er kun venner og kærester med andre velhavende hvide mennesker – ret mistænkeligt i den smeltedigel, som New York City er. Og ligesom hendes smag i sociale kredse er Carries valg som voksen alvorligt (og mistænkeligt) skævt rettet mod gammeldags konservativt nonsens – den slags, der kræver, at hun bliver reddet af en fyr i en luksusbil.

Tag hendes økonomiske problemer: Hvilken slags succesfuld, smart 30-something forstår ikke, hvordan en bankkonto fungerer? Hendes tekniske analfabetisme, som skulle være charmerende, er også irriterende. Hvilken slags røvhul køber en Prada-skjorte til den fallerede, modeforskrækkede fyr, hun har kendt i omkring to uger? Og hvem flytter til Paris – flytter! – uden at forsøge at få kontakt med gamle kolleger, avisens oversøiske kontor eller endda venner af venner? Charlotte må da have amies på venstre bred fra sin tid i galleriet, ikke?

Det er især hårdt, fordi alle SATC-fans ved, at Carrie er en dygtig babe. Hun kan skrive som en Balmain-bandit, løbe i Louboutin-spidshæle, trøste veninder i virkelige kriser og (til sidst) køre med gearstang i Hollywood Hills. Men hun er totalt uvillig til at gøre basale ting – lave mad, sende e-mails, tjekke sin checkkonto – fordi hun går ud fra, at en fyr på et tidspunkt vil gøre det for hende.

Hvorfor er det vigtigt? Fordi Carrie Bradshaw ikke bare er en tv-figur. Hun er en moderne arketype for enlige, arbejdende kvinder – og børnefri kvinder, og skrivende kvinder, og modeelskende kvinder – og hendes tilstedeværelse har virkelig magt. I årevis har hun repræsenteret en ny vej for kvinder, en vej brolagt med NARS Orgasm blush og bygget med venner i stedet for ægtemænd. Men Carrie Bradshaw er måske bare indbegrebet af “hvid feminisme”, den form for skramlet idealisme, der læber til inklusion, selv om den i al stilhed jagter rigdom og hustrufrihed. Hun har et alvorligt hvid ridder-kompleks, men hun holder hårdt fast ved tanken om, at hendes idealer er lige så frie som hendes hår. (Og de gigantiske blomsternåle? Nej.)

Carrie taler godt om, at kvinder er vilde heste, men hun har stadig brug for en mand, der får hende til at føle sig komplet … og til at holde hende finansieret, indkvarteret og endda inspireret som forfatter. For mig er det mere end dumt. Det er på en måde utilgiveligt.

Men alligevel er der noget godt i min malplacerede Bradshaw-fiksering. Hun inspirerede mig til at skrive offentligt, til at finde min egen stemme, til at modstå keratinbehandlinger, til at forvente god sex i et seriøst forhold og til at eksperimentere med lyseblå pumps. Er jeg Carrie Bradshaw taknemmelig for alt dette?

Abso-fucking-lutely. Selv stadig, selv nu.