Při použití lisu na česnek nechte slupku

Dobrý kuchař je otevřený a zvídavý kuchař. Když jsem ale viděla, jak můj přítel vytahuje lis na česnek, zkřivila se mi tvář do odsuzujícího šklebu. Házel jsem na sebe pořádný stín.

„Neboj se, neboj se,“ řekl můj přítel. „Vím, jak ho správně používat.“

Chudák. Myslel si, že pochybuju o jeho dovednostech s lisem na česnek. Neuvědomil si, že nenávidím samotnou přítomnost – myšlenku! existenci! – lisu.

To, co můj přítel udělal potom, mi smazalo odsuzující výraz z tváře.

Nejprve otevřel lis a vložil do něj neoloupaný stroužek česneku.

Poté lis zavřel, stiskl rukojeť a vytáhl zlatavý, voňavý mletý česnek.

„Co máš za problém?“ zeptal se můj přítel. Můj výraz se změnil ze stinného na nedůvěřivý.

„Ta slupka!“ řekla jsem. Řekl jsem. „Kde je ta slupka?“

Přítel otevřel lis. Slupka byla samozřejmě uvnitř, vyprázdněná od česneku, ale sotva natržená. Nic z ní, ani smítko, se nepromíchalo s mletým česnekem na krájecím prkénku.

V tu chvíli se mé pocity ohledně lisu na česnek změnily. Před tímto okamžikem jsem lis vnímala jako neohrabaný a zbytečný nástroj. Když už jsem měla strávit čas loupáním stroužku česneku, mohla jsem si rovnou vyhradit dalších 30 vteřin na to, abych ho přejela nožem, ne?“

Ale teď, když jsem věděla, že česnek loupat nemusíte? To změnilo pravidla hry. Nemluvě o úspoře času. Hlavou se mi honily vize česnekového mojo – nemluvě o česnekovém oleji redaktorky Epi Food Rhoda. Umlít 8 stroužků česneku? Udělej jich 20. To je mi jedno. Mám lis na česnek!“

Vlastně ne, nemám.

Ukázala jsem na kamarádčin lis. „Můžu si ho půjčit?“

To bylo před několika týdny. Ještě jsem ho nevrátil.