Carrie Bradshaw Is Still Full of Shit

© HBO/ Cortesia: Everett

Após um tempo (2003, se você precisa saber), eu ansiava por ser uma Carrie Bradshaw da vida real. Eu acreditava em cashmiracles. Eu pulei em stilettos impossíveis. Eu tinha cabelos longos, loiros, naturalmente cacheados (c-c-c-curly!). E, claro, eu tinha a minha própria coluna de sexo onde eu, também, podia musa sobre os problemas dos caras, amigos e Fendi.

Okay, então a minha coluna estava no jornal da faculdade em vez do New York Star. O meu esconderijo da Prada foi roubado, obsessivamente, de lojas de consignação em Boston. E o mais próximo que cheguei do Bungalow 8 foi em festas em casa, onde fizemos o The Strokes e o The Clash até as 4 da manhã. Mas as semelhanças entre os menores de idade imprudentes e a Sra. Bradshaw pareciam óbvias: Éramos escritores. Éramos malucos. Éramos espíritos livres que acreditavam no amor, não em regras. Éramos irmãs de armas – ou pelo menos de mini-saia impressa do exército.

Vivi nesta ilusão de designer durante quase quatro anos, gravando excitadamente os meus últimos trysts e rixas para uma audiência cativa do campus. A faculdade foi um privilégio que não tomei de ânimo leve, mas mesmo assim, sempre me senti fora das normas – eu era muito artístico e zangado para os idílicos quads de grama, onde causei muitos problemas tanto dentro quanto fora da sala de aula. Mal podia esperar pelo momento inevitável em que me mudaria para Nova York, brisava pela Fashion Week, assombrava várias “cenas”, e trabalhava em uma grande revista. Eu comia pizza com um vestido de noite. Aconselhava amigos em pânico com verdades suaves e bebidas fortes. Eu namorava com músicos e artistas e talvez até com The New Yankee…

Obviamente, Carrie Bradshaw era uma personagem fictícia. Mas como ela era tão simbólica de mulheres a traçarem os seus próprios caminhos para a vida e o amor, eu abracei as suas aventuras como símbolos da minha própria vida. Ainda assim, eu deveria ter percebido que apesar do cabelo, Carrie Bradshaw e eu éramos muito diferentes. Eu não dormi com todos os homens com quem namorei. O pouco dinheiro que eu tinha nunca iria para Manolos de preço completo. (Olá, eBay…) Acho que não conseguiria aturar a insanidade da Charlotte por mais de dois segundos. E trair o Aidan com o Big…quero dizer, não.

Na minha adolescência, eu simplesmente assumi que o meu ícone fictício era mais fixe, mais experiente, e mais sofisticado do que eu era – e quando se tratava de viver corajosamente, eu realmente acreditava que ela era tudo. Sua infidelidade, seu conceito voador de adulto, toda a existência de Berger… Eu honestamente pensei que quando crescesse, conseguisse um emprego legal, um guarda-roupa digno de arfar, e uma porta giratória de datas dignas, então eu conseguiria.

Mas não há nada para chegar aqui, e digo isto como um adulto certificado com crédito de moda, realização sexual, e (sim, ainda) cabelo louro, c-c-c-curly. A cada reprise do TBS, eu fico com uma triste realidade: Viver como Carrie Bradshaw era um objectivo terrível, porque Carrie Bradshaw é uma idiota. A Carrie Bradshaw é uma idiota. E essa é a parte que me mata – Carrie Bradshaw é uma falsa feminista que está segurando o patriarcado, um trocadilho de cada vez.

Nas palavras do querido Steve Almond, o M.O. da Carrie é “desamparo aprendido”, e é ao mesmo tempo insidioso e super aborrecido. É assim que funciona: Em todos os episódios, Carrie Bradshaw finge ser independente e livre de pensamento. Ela usa aparência progressista, então ela parece ser uma pessoa progressista. Mas ela é apenas amiga e amante de outras pessoas brancas ricas e ricas, suspeitas no caldeirão de culturas que é Nova York. E tal como o seu gosto nos círculos sociais, as escolhas adultas de Carrie são seriamente (e desconfiadamente) inclinadas para o disparate conservador da velha guarda – do tipo que exige que ela seja salva por um tipo num veículo de luxo.

Tira os seus problemas financeiros: Que tipo de sucesso, inteligente de 30 e tal anos, não entende como funciona uma conta bancária? O seu analfabetismo técnico, que era suposto ser encantador, também é irresistível. Que tipo de idiota compra uma camisa Prada para o cara falido, avesso à moda, que ela conhece há umas duas semanas? E quem se muda para Paris-moves! – Sem tentar se conectar com colegas antigos, o escritório do jornal dela no exterior, ou mesmo amigos de amigos? A Charlotte deve ter amigas na Margem Esquerda dos seus dias de galeria, certo?

É especialmente difícil porque todos os fãs do SATC sabem que a Carrie é uma miúda capaz. Ela pode escrever como um bandido de Balmain, correr nos saltos altos de Louboutin, confortar amigos em crises reais e (eventualmente) dirigir o turno do bastão nas Colinas de Hollywood. Mas ela não está totalmente disposta a fazer merdas básicas – cozinhar, enviar e-mails, verificar sua conta corrente – porque ela assume que algum cara vai eventualmente fazer isso por ela.

Por que isso importa? Porque a Carrie Bradshaw não é apenas uma personagem de TV. Ela é um arquétipo contemporâneo para mulheres solteiras, trabalhadoras – e mulheres sem filhos, e mulheres escritoras, e mulheres amantes da moda – e a sua presença tem um poder real. Durante anos, ela representou um novo caminho para as mulheres, um caminho pavimentado em NARS Orgasm blush e construído com amigos em vez de maridos. Mas Carrie Bradshaw pode ser apenas o epítome do “feminismo branco”, o tipo de idealismo janky que presta serviço labial à inclusão, mesmo quando calmamente persegue a riqueza e a mulher. Ela tem um sério complexo de cavaleiro branco, mas agarra-se fortemente à ideia de que os seus ideais são tão livres como o seu cabelo. (Também, os alfinetes de flores gigantes? Não.)

Carrie fala um bom jogo sobre as mulheres serem cavalos selvagens, mas ela ainda precisa de um homem para fazê-la sentir-se completa…e para mantê-la financiada, abrigada, e até mesmo inspirada como escritora. Para mim, isso é mais do que idiota. É meio imperdoável.

Even ainda, há algo de bom na minha fixação mal colocada do Bradshaw. Ela me inspirou a escrever publicamente, a encontrar minha própria voz, a resistir a tratamentos de queratina, a esperar bom sexo em uma relação séria, e a experimentar com bombas azuis pálidas. Estou grato a Carrie Bradshaw por tudo isso?

Abso-fucking-lutely. Mesmo assim, mesmo agora.